Der Fischer lehnt am Ruderhaus und sieht über den Bug,
Den wehenden Schaumkronen nach und folgt dem Wolkenflug.
Der Kutter liegt im Hafen vorn und achtern gut vertäut.
Ein Tief überm Atlantik, da kommt starker Tobak heut!
Er fährt bis zu den Färöern, kennt das Revier genau.
Er fährt für Butt und Meeräsche, für Lachs und Kabeljau
Und manchmal für Touristen zum Dorschangeln, ein paar Meil’n,
Die ihn gut bezahl’n, und im Weg rumsteh’n und sich an Land langweil’n.
Aber bei diesem Wetter, da geht hier keiner mehr raus,
Da bleibt selbst Ekke Nekkepen bei den Meerjungfrau’n - im Muschelhaus.
Der Boss läßt halten und steigt aus und mit ihm ein ganzer Troß:
Jeder kann sehn, da kommt nicht irgendwer, da kommt der Boss!
Der will einen Dorsch an den Haken, heut, nicht irgendwann,
Und er zahlt den dreifachen Preis dafür, darauf kommt es nicht an.
Der Fischer lacht: „Vielleicht nicht aufs Geld, aber aufs Wetter schon!“
Der Boss kennt keinen Widerspruch, nun gut: Fünffachen Lohn!
„Ich fahr’ bei Wind und Wetter, doch was sich da zusammenbraut,
Dafür, mein Herr, sind wir beide zu klein und mein Boot ist dafür nicht gebaut!“
Der große Boss und ein kleiner Fischer, der sich bockig stellt –
Die erste schwere See, noch schüttelt sich das Boot, da hetzt
Die nächste schon heran vom Sturm der Wellenkamm zerfetzt,
Die wirft den stählernen Rumpf hoch empor, der Motor klagt
Und heult auf unter Qualen, wenn die Schraube ins Leere ragt,
Stürzt ihn hinab ins Wellental, und schlägt ihn krachend auf
Und hebt ihn aus den Abgründen zum nächsten Sturz hinauf.
Jetzt tobt die Hölle richtig los! Das Boot rollt, stampft und krängt
Und es ist längst nicht mehr das Steuer, das seinen Weg durch die Fluten lenkt.
Jetzt brechen alle Wetter zugleich über das Boot herein,
Ein letzter Schlag zerschmettert ihm das stählerne Gebein.
Ächzend bersten die Planken, dann verschlingt der schwarze Schlund
Das Ruderhaus und Mann und Maus reißt es mit auf den Grund.
Zwei Seenotkreuzer finden Tags drauf einen Rettungsring
Und eine Ölspur im Revier, wo das Boot unterging.
Im Großformat trauert in allen Zeitungen sein Tross,
Ein Requiem, und große Reden für den großen Boss.
Und Sonntag ist Palmarum und im Fischerhaus am Meer
Sind die dunklen Fenster wie erloschene Augen, müdegeweint und leer.
Den wehenden Schaumkronen nach und folgt dem Wolkenflug.
Der Kutter liegt im Hafen vorn und achtern gut vertäut.
Ein Tief überm Atlantik, da kommt starker Tobak heut!
Er fährt bis zu den Färöern, kennt das Revier genau.
Er fährt für Butt und Meeräsche, für Lachs und Kabeljau
Und manchmal für Touristen zum Dorschangeln, ein paar Meil’n,
Die ihn gut bezahl’n, und im Weg rumsteh’n und sich an Land langweil’n.
Aber bei diesem Wetter, da geht hier keiner mehr raus,
Da bleibt selbst Ekke Nekkepen bei den Meerjungfrau’n - im Muschelhaus.
Der Boss läßt halten und steigt aus und mit ihm ein ganzer Troß:
Jeder kann sehn, da kommt nicht irgendwer, da kommt der Boss!
Der will einen Dorsch an den Haken, heut, nicht irgendwann,
Und er zahlt den dreifachen Preis dafür, darauf kommt es nicht an.
Der Fischer lacht: „Vielleicht nicht aufs Geld, aber aufs Wetter schon!“
Der Boss kennt keinen Widerspruch, nun gut: Fünffachen Lohn!
„Ich fahr’ bei Wind und Wetter, doch was sich da zusammenbraut,
Dafür, mein Herr, sind wir beide zu klein und mein Boot ist dafür nicht gebaut!“
Der große Boss und ein kleiner Fischer, der sich bockig stellt –
Die erste schwere See, noch schüttelt sich das Boot, da hetzt
Die nächste schon heran vom Sturm der Wellenkamm zerfetzt,
Die wirft den stählernen Rumpf hoch empor, der Motor klagt
Und heult auf unter Qualen, wenn die Schraube ins Leere ragt,
Stürzt ihn hinab ins Wellental, und schlägt ihn krachend auf
Und hebt ihn aus den Abgründen zum nächsten Sturz hinauf.
Jetzt tobt die Hölle richtig los! Das Boot rollt, stampft und krängt
Und es ist längst nicht mehr das Steuer, das seinen Weg durch die Fluten lenkt.
Jetzt brechen alle Wetter zugleich über das Boot herein,
Ein letzter Schlag zerschmettert ihm das stählerne Gebein.
Ächzend bersten die Planken, dann verschlingt der schwarze Schlund
Das Ruderhaus und Mann und Maus reißt es mit auf den Grund.
Zwei Seenotkreuzer finden Tags drauf einen Rettungsring
Und eine Ölspur im Revier, wo das Boot unterging.
Im Großformat trauert in allen Zeitungen sein Tross,
Ein Requiem, und große Reden für den großen Boss.
Und Sonntag ist Palmarum und im Fischerhaus am Meer
Sind die dunklen Fenster wie erloschene Augen, müdegeweint und leer.
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