Der Morgen, an dem ich Eisblumen zählte,
der staubige Sommer vor düsterem Haus,
die Fackel, die mit dem Regen verlosch,
und rostrote Astern im Glas.
Der Hut meiner Mutter im Kleiderschrank,
Geruch von Kaffee im Flur,
die Angst vor dem Mann auf Zigarrenplakat,
mein Schuh, der den ersten Falter zertrat...
Nichts geht verloren,
die Angst nicht, der Zorn,
Die feuchtkalte Klinke am schweren Tor,
das Licht, das drei Minuten zählt,
die Nacht, in der die große Stadt verbrannt,
zersplittertes Rot am Gardinenrand...
Nichts geht verloren,
die Angst nicht, der Zorn,
die Kraft von vor langer Zeit.
Nichts geht verloren,
der Schmerz, der uns klein macht,
die Größe der Hoffnung
verlässt uns, zieht weiter,
verloren geht sie nicht.
der staubige Sommer vor düsterem Haus,
die Fackel, die mit dem Regen verlosch,
und rostrote Astern im Glas.
Der Hut meiner Mutter im Kleiderschrank,
Geruch von Kaffee im Flur,
die Angst vor dem Mann auf Zigarrenplakat,
mein Schuh, der den ersten Falter zertrat...
Nichts geht verloren,
die Angst nicht, der Zorn,
Die feuchtkalte Klinke am schweren Tor,
das Licht, das drei Minuten zählt,
die Nacht, in der die große Stadt verbrannt,
zersplittertes Rot am Gardinenrand...
Nichts geht verloren,
die Angst nicht, der Zorn,
die Kraft von vor langer Zeit.
Nichts geht verloren,
der Schmerz, der uns klein macht,
die Größe der Hoffnung
verlässt uns, zieht weiter,
verloren geht sie nicht.
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